Le conte d’hiver

Votre jeune saison… et la vôtre et la vôtre, Vous qui portez toujours, sur vos branches pures, Votre virginité en fleur… O Proserpine, Que n’ai-je encor les fleurs qu’en ton effroi, Du char de Pluton tu laissas tomber ! Le narcisse Qui point avant que l’hirondelle ne se risque Et qui émeut les vents de Mars de sa beauté, Et la violette, sombre mais plus suave Que les paupières de Junon ou que l’haleine De Cythérée. Les pâles primevères Qui meurent non mariées, sans avoir vu Dans tout son feu Phébus.