Le roi Richard III

Un cheval ! Un cheval ! Bandez mes plaies !

Pitié, Jésus – oh, ce n’était qu’un rêve.

Conscience lâche, comme tu me fouettes !

Les lumières sont bleues ; la nuit est morte.

Une sueur d’effroi glace ma peau.

J’ai peur de quoi ? De moi ? Bah, je suis seul ;

Richard aime Richard, moi, j’aime moi.

Y a-t-il un assassin ici ? Oui, moi.

Fuis donc ! Quoi, de moi-même ? En quel honneur ?

De peur que je me venge ? Sur moi-même ?

Je m’aime, hélas. Pourquoi ? Pour un bienfait

Que je me serais fait un jour moi-même ?

Oh non, hélas, non, plutôt je me hais

Pour tout ce que j’ai fait de haïssable.