Macbeth

Est-ce un poignard que je vois devant moi,
Le manche vers ma main ?

– Que je t’empoigne !

Je ne t’ai pas, et je te vois toujours.

Toi, n’es-tu pas, vision de mort, présente
Aux sens comme à la vue, ou n’es-tu rien
Qu’un poignard de l’esprit, création fausse,
Fruit d’un cerveau qu’oppressent des vapeurs ?
Mais je te vois, de forme aussi palpable
Que celui-ci, que je dégaine.

Tu me contrains à poursuivre la route
Où je marchais, et tel est l’instrument
Dont il allait falloir que je me serve.
Mes yeux sont rendus fous par tous mes sens
Ou tous mes sens sont fous – et je te vois
Toujours…