Portrait du soleil

«C’était le 31 décembre 1899. Enervé Freud
soudain allongea une tape pour l’arrêter. Soufflée
Dora comprit son intention et fila. Filée D comprit et
souffla. Sifflée D fila F et foula. Si fila d foula f au
bord du lac des montagnes les fleurs. Blanches.

Presque tous les voeux de Freud accompagnèrent
Dora jusqu’à la porte du siècle neuf. Si Dora avait su
qu’elle était tout ce qu’elle était, elle ne serait pas
revenue, si elle avait su qu’elle était tout ce qu’elle
était elle serait revenue mais elle aurait su qu’elle
était tout ce qu’elle n’était pas, et presque tous les
voeux de Freud l’accompagnèrent dans son voyage
vers sa comédie.

La différence est dans la couleur, d’elle ou moi ? de
moi ou il ? La difficulté : comment décoller la couleur
de la fleur ? le rêveur du rêve ? le cou du
collier ? la mort de l’amour le mutisme du sublime ?
la part de Dora de mon inconscient ?

Ce qui est décollé de moi est ma vérité : mes
larmes, mes rêves, mon collier, mes fleurs blanches.
Ma tête. Mes larmes mes rêves mon collier mes
fleurs blanches mon sexe sont des productions de ma
comédie.»

H.C.