On ne part pas, on ne revient pas

Le goût du mot assassin dur et doux

Dans la bouche,

Il faut pouvoir le dire, le goûter

On pourrait le sertir, le monter comme une pierre

A l’anneau de la main,

Comment en est-on venu à le traiter

Comme un mot étranger ? L’assassin

L’accessoire essentiel du théâtre, l’as de nos tragédies

Pourrais-tu m’expliquer ce tour de passe-passe

Au théâtre, l’être humain est un assassin

En réalité l’assassin s’appelle être humain

Je me demande pourquoi nous appelons théâtre
le théâtre seulement, mais pas la vie

Et saurais-tu me dire pourquoi nous craignons tant
de voir ce que nous ne craignons pas de faire

Le crime commence au petit déjeuner

Entre les tartines les poignards, le soir

Nous étouffons le meilleur de nous

Sous un oreiller,

Je ne sais pas combien d’enfants

H.C.