L’insomniaque

L’insomniaque

Quand le jour coule de l’autre côté de l’hémisphère, la nuit me prend à part et me raconte ses silences. C’est pas ce que je préfère. Dès qu’elle peut, elle force mes paupières, s’enroule comme une liane et m’envoie au fond de son ventre noir. Tapis de pierre brûlée, cocons de velours sombre, trous d’eaux obscures. Son paysage n’a rien d’électrique, ni de moderne, ni de sage. Il est seulement vaste et désolé. Dedans je pèse le poids d’une plume ou d’un fardeau. Sans consistance ou trop lourde. La nuit avale les boussoles. Les étoiles, c’est du pipeau. La nuit n’en a pas. C’est une illusion d’optique, un fantasme de rêveurs. Crache ta bile et tes chimères. Ce qu’on voit n’existe déjà plus.