Beaucoup de bruit pour rien

Pourquoi ? Mais quoi, toute chose terrestre Ne crie-t-elle sa honte ? A-t-elle pu Nier l’histoire imprimée dans son sang ? Non, n’ouvre plus les yeux, Héro, sois morte. Si je ne te pensais agonisante, Si je croyais que ta conscience allait Résister à tes hontes, c’est moi-même, Comme un dernier renfort de tes remords, Qui frapperais ta vie. Et j’étais triste De n’en avoir qu’un seul ? Et j’en voulais À la frugalité de la nature ?

Tu étais une en trop – pourquoi rien qu’une ? Pourquoi as-tu toujours été aimable À mes regards ? Pourquoi, par charité, N’ai-je pas recueilli l’enfant d’un pauvre, Dont, s’il se fut ainsi souillé d’ordure, J’aurais pu dire : « Rien de moi n’est sale, C’est de reins inconnus que vient la honte. »