Nita

D'en haut, d'une coursive, quelqu'un cria. Les hommes approchèrent, canons levés, et nous arrachèrent les sacs que nous tenions serrés ; le plastique craquait, déchiré. Bras tendus vers le ciel, nous hurlions, mais sans voix. Dans la mêlée, les soldats écrasaient les habits de laine sous leurs bottes. L'une d'entre nous refusa de lâcher prise ; l'homme qui luttait avec elle dégaina le couteau qu'il portait à la ceinture et le plongea dans le sac qui se répandit en fripes bariolées ; la femme hurla . . .

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