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Une femme seule, assise devant nous. Une femme de chair, d'os et de sang, qui se
livre à un étrange rituel. Avec délicatesse, elle raconte des histoires d'amour.
Des histoires vraies qui sont arrivées dans des lieux précis d'une ville
précise. Elle insiste avec minutie sur tous les détails intimes : le coeur qui
bat, les mains moites, le souffle court, la peau qui frémit sous les doigts.
Tour à tour, elle évoque le souvenir de Sigfried qui était fou, de Jan qui
voulait tout et tout de suite, d'Edmond qui l'attendait sous les arbres
l'après-midi et aussi de Ginette qui était boulotte et d'Anna qui lui a dit les
choses qu'on rêve d'entendre... Qui est-elle, cette femme au passé multiple et
pourquoi raconte-t-elle tout cela ? Elle parle avec fébrilité, comme si elle
était en danger, comme si son coeur, sa vie, sa peau en dépendaient. Peu à peu,
à travers ses récits, elle révèle ce qui la pousse à raconter et livre le secret
insensé qu'un jeune homme lui a confié, un jour, dans un café...
