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Traduction :
André Markowicz
•—... Vous avez vu une feuille - sur un arbre, une feuille ?
— Oui.
— l'en ai vu une, l'autre jour, une jaune, encore un peu de vert, un peu moisie
déjà sur les bords. Le vent qui la portait, j'avais dix ans, l'hiver, exprès, je
fermais les yeux et je m'imaginais une feuille - verte, brillante, avec ses
nervures, et le soleil qui brille, j'ouvrais les yeux, je n'y croyais pas, parce
que c'était très bien, et je les refermais.
— Qu'est-ce que c'est ? une allégorie ?
— Non... pourquoi ? Pas une allégorie, non, je dis une feuille, tout simplement,
juste une feuille. Une feuille, c'est bien. Tout est bien.
(Kirillov et Stavroguine)
Veules, médiocres, obscurs, les acteurs de ce drame - une sombre conspiration
nihiliste dans une quelconque ville de province - gravitent autour de la figure
de Stavroguine, démon baudelairien, "homme de l'orgueil, homme du défi - mais
d'un défi dans le vide".
Car ce roman (c'est le traducteur qui souligne) "n'existe finalement que pour
semer le trouble, égarer, emporter, faire tournoyer, tournoyer, attraper des
éclairs, et, à la fin, après plus de mille pages de cyclone, par une espèce de
bouffonnerie indifférente, pas même grinçante, non, grotesque, abandonner le
lecteur, essoufflé, avec rien. Possédé."
